FILM FESTIVAL, LA SERVA CHE È IN NOI

Oggi sono andato lungo Kokusai-dōri, la lunga via dello shopping e del turismo cazzone nel cuore di Naha. Ogni domenica pomeriggio viene pedonalizzata dalle 2 alle 6, ma oggi era una giornata particolare: vi si è tenuto, scusatemi la bestemmia, il red carpet dell’Okinawa Film Festival.

Il festival è stato clonato nell’arcipelago dai gironi superiori (Tokyo, Yokohama) qualche anno fa per stimolare il turismo. Un po’ come le nostre città di provincia che cercano di copiare Hollywood, Cannes, Venezia o Berlino, anche Okinawa, da brava campagnola, si è costruita il suo festivaletto fra Naha e Ginowan. Di conseguenza in questi giorni la città è stata presa d’assalto da villici con Alte Ambizioni Artistiche e, purtroppo, con tutte le puzze sotto il naso, gli abiti da circo e le ruote da pavoni classiche di queste circostanze che tutti conosciamo. Amo Okinawa e la sua gente per la sua semplicità, ma quando mi trovo davanti a spettacoli di questo genere, perlopiù a base di sfiga importata dalla capitale, mi si innervosiscono le ginocchia.

A Naha, in pratica, non arrivano gli attoroni della serie A, ma quelli dalla B alla D, con una vastissima preponderanza dei divetti della TV, i ‘tarento’ (‘talenti’, in quanto ‘superiori’ alla massa in qualcosa, tipo tingersi i capelli di viola o strabuzzare gli occhi più dell’impiegato medio) e robe così. Noti ai chi si strafa di televisione, ignoti a me che non l’ho e che se i suoceri me la regalano corro a venderla al negozio di usato sotto casa.

  

Il tappetazzo rosso è stato disposto lungo il tratto di Kokusai-dōri che di solito viene pedonalizzato, quello che si trova davanti a Starbucks e alle sue zoccole a caccia di rambi travestite da innocenti consumatrici di caffè di superultima (e di rambi a caccia di zoccole). La calca si affollava e sudava, per cui sono andato ad appostarmi nello sfintere dell’evento, davanti ai tendoni dove l’attorame stava all’ombra in attesa del proprio momento di gloria (la sfilata della sfiga). Ottimo punto per paparazzare e fare, tutta per me (ma anche un po’ per voi), una rapida analisi antropologica delle deviazioni umane, file ‘Vanità’, con un fuoco incentrato soprattutto sulle dev. um. giapponesi.

In effetti all’orgia di volti noti (agli altri, io non ne conoscevo manco uno) ho potuto godermi un campionario pressoché completo di umanità che non frequento tutti i giorni. Zoccole in pelliccia e machos stagionati con i capelli tinti, studentesse liceali in calore per qualche cretino stratardopunk e obese con cartelli autoprodotti zeppi di cuoricini destinati all’eroe che mai farà loro alcun complimento alle loro salsicce, samurai postmoderni e pupazzi ripieni di gente, che qui non piacciono solo ai piccini ma anche molto agli adulti con svariati accessori piccini.

Ho fotografato di tutto un po’, la merce era oro, in pratica. C’era pure un’attricetta americana almeno sessantanovenne travestita da ggiovane, un gran brutto spettacolo di ciò che l’incedere dell’età, la fèscion di ultima e la sfiga di essere nati negli Stati Uniti possono regalare all’essere umano. L’unico che ho riconosciuto nel pueblo era uno spilungone neozelandese che so insegnare l’inglese, finito lì, tra i VIP, solo God sa perché. Anche lui, mentre marciava sulla moquette rossa, faceva ciao con la manina. Mi sa che da quando l’ho incrociato qualche mese fa, e mi ha detto di fare il maestro, ha fatto carriera.

A mezzogiorno in punto è iniziata la sfilata, orchestrata con un’alternanza di attorini da box (quelli sotto il tendone che fotografavo senza alcuna pietà) ad attorazzi da auto sborona. Lungo il braccio destro della strada hanno iniziato ad arrivare automobili da magnate del petrolio modenese cariche di faccette da culo famose ai più. I più, come ne riconoscevano le creste in testa, il giubbottino di riferimento, la tintura dei capelli o le faccette di qualche scemeggiato, emettevano urletti di calore e approvazione, specie di micro-orgasmi da riconoscimento del famoso. Per carità, non pensiate nemmeno per un secondo che voglia sfottere i giapponesi paragonandoli ai ‘migliori’ italiani. Lo scorso 25 aprile ero davanti al Vittoriano a Roma e il popolo bue faceva a gomitate per riconoscere per primo i politici di turno venuti a onorare la Patria. Ogni paese, è noto, ha le sfighe che si merita.

 

Tutta la kermesse della stracippa era organizzata al micron misurato da un esercito di sbirri in divisa e da organizzatori in divisa pure loro. L’uniforme di questi ultimi erano completini con giacchette e scarpe a punta cappellare. Vorrei avere l’1% di quanto quegli omarini spendono al mese dal parrucchiere e sarei miliardario (non mi addentro nel fatturato delle parrucchiere che si occupano delle loro signore, non vorrei passare per uno che ce l’ha con le quote rosa). Tutti con un’aria treeeeeemendamente indaffarata e cool, fra auricolari e sguardi nervosi al programma stampato. La sopravvivenza dell’universo dipende da me, ma non temete, ragazzi: ho tutto sotto controllo. Alcuni di questi modelli mancati lottavano contro il nemico dell’Asia, il cattivissimo sole. Si proteggevano le costose criniere griffate con cartelline e manine, ma poco potevano contro i perfidi raggi. Oggi mia moglie mi ha raccontato di aver sentito l’intervento di un ascoltatore alla radio. Guidava e quando ha svoltato a un incrocio ha tirato su la mano per proteggersi la tempia dal raggio laser del pianeta nemico. In quel momento ha incrociato un’auto della polizia, che prontamente gli ha risposto al saluto, attraverso il parabrezza… È roba vera, non me la sono inventata.

Ho retto a tutto ‘sto popò di spettacolo per un’interminabile ora, e mi sono pure abbronzato, poi sono fuggito a mangiare polli arrosto. Volevo dimenticare. Lungo la via della fuga ho visto una fila chilometrica, inusuale, davanti a Sakurazaka, il cinema d’essai invischiato con il festival. È l’unico cinema che frequento, anche se di film belli ne fa uno ogni prepensionamento di papa. Gli altri ti (mi) ammazzano di sbadigli. Poi, mentre addentavo le fauci nel povero pollo, ho pensato che mi divertivo più da adolescemo, quando verso i tredici anni andavo alla Festa del Latte a Granarolo dell’Emilia. Festa paesana hardcore, c’erano le mucche, maragli veracissimi con il Ciao e le espadrillas, e i proprietari delle signore vacche ti regalavano un po’ di latte. Se eri dio, in quella circostanza trombavi una contadina della tua età fra due balle di fieno, ma io non ero nemmeno chierichetto. Quello sì, che era contado autentico, anni Settanta al loro meglio. Altro che la contadinata di oggi, triste clone di altre galassie già viste e straviste. Perché la ggente, anziché fare i festival del cinema, non si dedica a cose più utili per l’umanità, tipo imparare a non scuocere la pasta o farci conoscere le loro sorelle?